назад

Наша сегодняшняя "Зеленая папка" - полностью литературная. И гвоздь любимой читательской страницы - рассказ Алексея Фишева, солиста группы "Оргазм Нострадамуса", которого в нашем городе знали больше по сценическому имени Угол. Алексей принес свое творение в редакцию "Центральной газеты" давно, еще когда читательской страницы не было и в помине. Это было на заре юности "Централки" и в разгар творчества известного панка. Забавный рассказ, написанный автором, как он признался нам, на основе реальных событий, лежал в редакции и ждал своей очереди. Мы откладывали публикацию из номера в номер "на потом".

Надо же было такому в моей жизни случиться, что я умудрился поработать пивоваром в одной из улан-удэнских пивоваренных компаний. В какой именно - говорить не буду. И не просите. Прокантовался я там, к пиве и сусле, без малого год. Теперь уже много времени утекло, и желаю я всем любителям янтарного напитка поведать приколы из жизни пивовара.

Для начала хочу авторитетно заявить, что пиво варить - это вам не словесностью на заборах заниматься. Труд этот тяжёлый и свирепый. "Холод, солод и солёный пот пивовара".

Пивоварня та была небольшая (мини-пивзавод) и она плавно переходила в пивной бар. Свежее пивцо из бродилки сразу же подавалось на барную стойку. Там посетители поглощали то, что для них готовил я. Бывали там технологи, завхозы, грузчики, повара, официанты и т.п. По ночам там торчал охранник из милиции.

Работал я сутками. Вернее, сутки работал, а трое отдыхал, А еще точнее: сутки бухал, а трое "опухал". В технологию производства вдаваться не буду. Она сложная, да и не понятная никому. Приходил я, значит, с утра на смену, нахлобучивал на себя пропахнувшую хмелем спецодежду и бегом в варочный цех - похмеляться. А там уже, все пышет и кипит, а на подоконнике заветное ведерко стоит. Полнёхонькое. Так принято у нас там было с ночи оставлять для персонала. Хлоп кружечку, хлоп другую - ведро и пустое уже совсем. Но это не беда. С десяти вечера привозили с торговых точек пустые кеги (небольшие металлические ёмкости для пива - Прим. автора). И в мои обязанности, помимо основной работы, входило заправлять их свежим пивом. Бегу пулей вниз, в цех брожения (бродилку), а там стоят семнадцать моих родных танков. Танк - это на пивоваренном сленге двухсотлитровый пивной чан. Ну, вот, значит, подключаю пивопроводы и насосы к танку с готовым продуктом, и продукт по моей команде поступает вверх. Пустые кеги пополняются, наполняются желудки.

Мы, то бишь, Бадо и БеГе познакомившись с Уголком на какой-то тусовке и послушав его (а его хлебом не корми-дай побеседовать) сочинения, решили, что это интересно, ну, а решив, взяли интервью, не понимая ещё, во что это выльется. Разговор происходил на квартире Резана под музыку "Дорзов" и под литру водки.

Конечно, распивание пива начальством не приветствовалось и строго контролировалось. Но, как говорится, голь на выдумки хитра. И так всю смену - кружка за кружкой. Носишься в поту, пьешь пиво литрами, но не пьянеешь. Я даже не ел целые сутки ничего. Не хотелось просто. Пиво ведь само продукт калорийный, вот я им и подпитывался.

Вечером с заводика уходил весь обслуживающий персонал. Только в баре гарь лампадная не унималась. А сам бар (будь он проклят) с моим варочным цехом прямо через стенку был, через стекло, вернее, затемненное. Мозаика там разноцветная, понимаешь. Я там дырочку в стеклышке провертел. Подглядывал за людишками, как они пиво, которое я варил, глычут. Потягивают его так, типа смакуют. Ха-ха! Будто понимают в нем что-то! Ценители хреновы! А я-то знаю, что сегодня пиво в баре из того танка, в котором оно стандарту не соответствует. Перебродившее и стремное!

Я подойду к своему ведерочку (у меня-то оно из танка доброго), зачерпну до краев кружак и опять вперед - около заторно-сусловарного аппарата с лопаткой гоношиться-гоношиться. Насвистываю себе. Движения машинальные, но точные. Да-а...

Кабак этот меня, конечно, доставал. Если бы не он, еще терпимо было бы. А то целый вечер из-за стенки орет и орет: "Вишня, вишня, зимняя вишня!.." И так по несколько раз - одно да потому. С ума сойти можно было. Только пиво и спасало.

В десять вечера бар закрывался. И во всем заведении оставался только я с ментом. Я работаю всю ночь (производство-то ведь круглосуточное), а он дрыхнет. А если нет, то бодрствует. То есть пьянствует с какими-нибудь дурами. Тогда опять на всю катушку завывает: "Вишня, вишня, зимняя вишня!.." Порой они, синие, припирались и клянчили у меня пиво, тем самым отпивая у меня последнюю кровь. К четырем утра они вырубались, все прямо на столах. На тех самых, на которых вечером смаковали пивасик их сограждане.

Обязанностей у нашего брата-пивовара было много. В том числе снимать дрожжи, перекачивать из танка в танк для дображивания, мыть опустошенные танки, хлорировать.

Ковырялся я как-то ночью над одним танком. Открыл его. Надо было кое-что проверить в нем. Смотрел накипь и, черт возьми, фонарик прямо в пиво уронил. Думаю: что делать? Вычислит же начальство, что это я накосячил. Думал, думал и решил нырнуть в танк...

Плавал в пиве долго, шарил руками по дну. Помню, глаза даже пытался открывать. Фонарик нашарил наконец-то. Замерз как черт, В танке всего до "плюс девяти Цельсия", он на охлаждении стоял. Не каждому это дано, братцы, в пиве искупаться...

А мыть пустые танки после перекачки - дело вообще опасное для здоровья. Спускаться в него надо было по лестнице со шлангом, щетками и, набрав побольше воздуху, потому что дышать там нельзя. Пиво вырабатывает углекислоту, и можно просто задохнуться.

Вот так я и полез как-то мыть, уже сильно уставший и хорошенько пивом загашенный. Нахватался углекислоты и чувствую, что теряю силы, падаю и уже не в состоянии дотянуться рукой до лестницы. Ну, думаю, вот она - смертушка, да какая смешная и нелепая! Дело было ночью, охранник тогда чисто случайно в бродилку заглянул. Видит, шланг в танке и лестница стоит. Любопытно ему стало. Залез посмотреть, чего там пивовар мутит... Спас он меня тогда - откачал, Я потом ему за это ведро пива накачал, проставил. Спросите меня: "Как ты на этой работе так долго задержался?" Сам не пойму. Видимо, само осознание того, что ты пивовар, ставит тебя в своих глазах как-то особенно по отношению ко всем и всему. Хотя до меня парнишки в той пивоварне долго не задерживались. Месяц-два - и все! То пиво воровали и попадались, то пьянствовали. А я ушел оттуда сам! Да, да, сам!

Но теперь практически не пью пива. Напился на всю жизнь. А когда смотрю на кого-нибудь, как он сосет из бутылки мутную, пенистую жидкость и крякает от удовольствия, сочувственно думаю: "Эх, дурашка... Разве это пиво?! Ничего ты в жизни не видел!.."

Уж не обессудьте за гонор. Что поделаешь, синдром пивовара...